12% Gefälle und wieder den Berg rauf

Üben wollte ich für das Radrennen „Rund um Köln“ – und dafür hatte ich mir ein schwieriges Gelände ausgesucht. Die Klosterruine Heisterbach, Thomasberg, Oberpleis hatte ich auf der Strecke zurückgelegt, die ich bereits am Rosenmontag geradelt war. Hinter Oberpleis zweigte ich ab, bis Sand folgte ein erster, zäher Anstieg.  

Dann 12% Gefälle. Hinter dem Höhenzug stürzte die Straße jäh ins Tal hinunter. Von der Höhe aus erkannte ich, wie sich der nächste Berg auftürmte, markiert von der Spur einer sich aufwärts ziehenden Straße. Mein Rennrad schoss in den Talkessel hinunter, die Weitläufigkeit der Landschaft schwand, der Blick verengte sich in das Tal hinein, wo sich einzelne Häuser gleichmäßig verteilten.

Der Hanfbach hatte sich tief in das Tal eingegraben. Die Straße überquerte den Bach, versteckt bog eine Nebenstraße hinter einem Eckhaus ab und begleitete den Lauf des Baches. Geradeaus erwartete ich, dass sich der Anstieg, den ich zuvor von der Höhe aus gesehen hatte, wie eine Mauer aufbäumen würde. Doch vorläufig ging es maßvoll und gemächlich den Berg hoch. Nadelwald wucherte bis an die Straße heran, wobei die Baumreihen ein Wohnhaus umklammerten. Der Vorgarten war zu einem schmalen Band zusammengeschrumpft, die Mülltonnen wirkten dicht neben der Straße deplaziert.

Zuerst erhob sich eine kantige Böschung, auf der sich Sträucher hinauf rankten. Seicht drehte sich eine Kurve weg, dann kam die befürchtete Mauer: unerbittlich kletterte der gerade Strich der Straße hinauf, und ohne Verkehrsschild schätzte ich die Steigung so steil ein, wie vorher das Gefälle gewesen war – also etwa 12%.

Ich schaltete in den kleinsten Gang – ich war glücklich, dass die Übersetzung passte, denn mein Rennrad hatte 27 Gänge. Herz, Körper, Muskeln und die Atmung mussten sich dem gewaltigen Kraftaufwand anpassen. Um mich nicht entmutigen zu lassen, starrte ich nur auf die Fahrbahn. Gelegentlich erhaschte mein Blick die nächste weiß-schwarze Straßenmarkierung, die mir vorkam wie Meilensteine, die mich Stück für Stück schafften. Rund 500 Meter Anstieg diese Mauer hinauf, das kam mir vor wie eine gefühlte Ewigkeit. Einem Linienbus ging es nicht besser wie mir: er ächzte und krächzte genauso den Berg hinauf, schwerfällig wie ein Koloß schleppte er sich vorwärts. Es kostete ihn Mühe, mich zu überholen. Das Ortseingangsschild von Uckerath: erbarmungslos setzte sich die Steigung fort, doch ein Ende war in Sicht. Rechterhand spielten Kinder im Außenbereich eines Kindergartens, dahinter die Kirche von Uckerath: auf dem Berg liegend und im neuromanischen Stil ahmte sie große Vorbilder nach – ich dachte an St. Aposteln in Köln oder an St. Peter in Trier. Mit Uckeraths Kirche war die Steigung geschafft, sie flachte ab in ein erträgliches Maß.

Geschafft. An der Verkehrsampel bog ich auf die B8 ab, der Autoverkehr schwoll an, die Bundesstraße war nun flach wie ein Brett. Ausrollen lassen, ich bog nach rechts in eine Landstraße ab. Erneut stieg die Straße an, nicht so mächtig wie vor dem Ortseingang, doch so ausdauernd, dass mir die Puste ausging. Linkerhand bauten sich die Flutlichtmasten eines Sportplatzes auf. In grauem Stein gemeißelt, tauchten auf der linken Fahrbahnseite sporadisch die Stationen eines Kreuzwegs auf.

Endlich ging es bergab, Süchterscheid hieß das nächste Dorf. Eben und geradeaus glitt ich durch die Felder, mein vorläufiges Ziel nahte: Blankenberg. Mit herausgeputzten Fachwerkhäusern, mit den Überresten einer Festung und mit der Stadtmauer war dieser kleine Ort ein Idyll. Ich fuhr durch das Katharinentor, welches in Gerüst und Staubschutzfolie eingehüllt war. Vorsichtig tatstete ich mich über das Kopfsteinpflaster, und so klein wie der Ort war, befand ich mich augenblicklich auf dem Marktplatz. Unter einem Restaurant hockte ich mich auf einer der freien Plätze.

Ich genoß ein Weizenbier. Das hatte ich mir verdient.